Каркнула ворона. Вспомнив о ловушке, он решил пойти за дом и осмотреть
свою "Надежду". Надежды на успех почти нет, но это занятие интереснее, чем
журнал с карикатурами.
Приманка по-прежнему была не тронута. Запах протухшей рыбы ударил в
нос. С тех пор как он соорудил "Надежду", прошло больше двух недель - и
никаких результатов. В чем же, собственно, причина? В конструкции ловушки он
был уверен. Если бы ворона схватила приманку, все было в порядке. Но вороны
даже не смотрели в эту сторону, и тут уж ничего не поделаешь...
Что же не нравилось им в его "Надежде"? Ведь с какой стороны ни
посмотри - подозрительного в приманке нет ничего. Вороны отличаются тем,
что, охотясь за отбросами, оставляемыми человеком, все время вертятся вокруг
человеческого жилья, соблюдая при этом крайнюю осторожность. Они точно
состязаются в терпении с человеком. Пока в их сознании тухлая рыба в этой
яме не превратится в нечто совершенно обычное... В общем, терпение - это
далеко еще не капитуляция... Наоборот, когда терпеливость начинаешь
воспринимать как поражение, тогда-то настоящее поражение и начинается. Ведь
именно поэтому он и выбрал название "Надежда". Мыс Доброй Надежды - не
Гибралтар, а Кейптаун... Медленно волоча ноги, мужчина вернулся в дом...
Снова пришло время сна.
Когда женщина увидела его, она задула лампу, будто только сейчас
вспомнив об этом, и пересела ближе к двери, где было посветлее. Неужели она
еще собирается продолжать работу? Ему вдруг нестерпимо захотелось сделать
что-нибудь. Подскочив к женщине, он сбросил с ее колен коробку с бусами.
Черные шарики, похожие на плоды какого-то растения, рассыпались по земляному
полу и мгновенно погрузились в песок. Женщина испуганно смотрела на него, не
проронив ни слова. Мужчина стоял с тупым выражением лица. С обмякших губ
вместе с желтой слюной сорвался жалобный стон.
- Бесполезно... Ненужная трата сил... Совершенно бесполезный
разговор... Ты уже отравлена...
Женщина молчала. Она тихо перебирала пальцами уже нанизанные на нитку
бусы. Они сверкали, как кусочки желе. Мужчину охватил озноб: дрожь снизу от
ног поднималась выше и выше.
- Да, это точно. Скоро уже ничего нельзя будет изменить. В один
прекрасный день мы обнаружим, что в деревне не осталось ни одного человека,
только мы... Мне все понятно... Правда... Правда... Теперь нас это ждет, и
очень скоро... И когда поймем, что нас предали, будет поздно... Мы отдали
все силы, но им на это наплевать.
Женщина, неотрывно глядя на зажатые в руках бусы, тихонько покачивала
головой.
- Нет, не может этого быть. Как они будут жить, если уйдут отсюда, -
сразу ведь не устроишься?..
- А не все ли равно? Разве существование здесь хоть сколько-нибудь
похоже на жизнь?
- Но есть песок, поэтому...
- Песок? - Мужчина, стиснув зубы, повел подбородком. - Песок, а для
чего он? Ломаного гроша на нем не заработаешь, только жизнь утяжеляет.
- Нет, его продают.
- Продают?.. Кому же они его продают?
- Ну, на это, на строительство, что ли... Его в бетон добавляют...
- Не болтай! Здорово было бы, если бы в цемент добавляли этот песок - в
нем ведь полно соли. Во-первых, это было бы нарушением строительных законов
или там инструкций...
- Ну, конечно, тайно продают... Доставляют за полцены...
- Болтаешь, что на ум взбредет! Ведь когда фундамент или плотина
развалится, их не спасет то, что песок был за полцены или даже даровой!
Женщина бросила на него сердитый взгляд. Потом опустила глаза, в тоне
ее уже не было покорности.
- А нам что, не все равно? Не наше это дело, и нечего соваться!
